Een paar maanden geleden schreef ik iets anders dan de rest, waarin ik probeerde aan te tonen dat het hebben van kinderen mooi is, maar soms is het moeilijker dan het lijkt.
Aan het einde van de post heb ik opgemerkt dat het raadzaam is om twee of drie patiënten mee te nemen naar het werk van vader en moeder en een lezer, mayuga, vroeg me waar ik de paciencias kon kopen.
Nou, ik denk dat ik het heb gevonden de patiëntenwinkel hoewel merk op dat ze niet goedkoop zijn.
Ik reed met mijn auto op een regenachtige dag thuis, terug van het werk, veranderd door het laatste telefoontje van mijn vrouw: "Welke dag duurt het ... Als ik A tot B zeg, als ik Ja zeg, staat er Nee, als ik hem vertel dat we vertrekken, zegt hij dat we blijven en wanneer we eindelijk blijven vraagt hij me om te vertrekken".
"Iets wat we moeten doen"Antwoordde ik. Tijdens het rijden had ik ideeën om uit te voeren, dialogen bij te houden en nieuwe wegen om te reizen. Tien minuten van huis zei de auto dat hij daar was aangekomen. Ik probeerde het op gang te krijgen, maar ik kreunde als een zieke en koppige oude man terwijl hij me liet zien dat het niet zou lukken.
Ik stapte uit de auto, paraplu in de hand, met de bedoeling om hulp te zoeken, toen ik een lichtgevend pijlvormig bord tegenkwam dat zei:Patience Store: op 20 m ”.
Ik keek in de richting van de pijl en zag op ongeveer 30 meter afstand een mooie houten deur met een gebeeldhouwde lijst die de handel een ietwat oude uitstraling bood.
Bewogen door nieuwsgierigheid en de vraag onthouden Mayuga, Ik ging haar binnen. Het gepiep van de deur en onregelmatige treden die naar een lagere verdieping dwongen, toonden aan dat het geen bedrijf leek dat te veel voordelen bood.
Na de trap kwam ik aan in een lege kamer, slecht verlicht, zonder planken, zonder posters of prijzen en waarvan de warmte uit het hout van de vloer en de muren kwam. Aan het einde ervan vond ik een toonbank waarin een oude man, met een witte baard zo onregelmatig als de trappen van zijn tent, naar mijn stappen keek toen ik hem naderde.
-Hallo - zei ik.
- Goedemiddag. Ik denk dat je toch geduld wilt kopen?
- Uhm, ja, maar ... Hoe zijn ze? Ik zie niets in deze winkel.
- Nou, het is dat geduld niet iets is dat je in een tas kunt dragen - antwoordde hij.
-Natuurlijk - antwoordde ik. Wat had ik verwacht, ingeblikte patiënten? - Hoeveel kost een geduld?
- Ik weet het niet.
Weet je dat niet?
- Nee, ik weet het niet. Vertel het me.
Moet ik het hem vertellen?
- Ik ben bang van wel. Ik ken hem niet, ik weet niet waarom hij meer geduld nodig heeft, ik weet niet waarom hij haar verliest, noch weet ik hoe lang het duurt om haar te verliezen. Ik weet niet hoeveel dingen van invloed zijn op je emotionele stabiliteit of hoeveel dosis geduld je misschien nodig hebt om je situatie in evenwicht te brengen, dus jij bent het die mij in de loop van de tijd vertelt hoeveel je geduld kost.
- Kun je niet met geld kopen? - Ik vroeg hem op zoek naar de gemakkelijke manier.
- Kun je geluk of vreugde kopen met geld?
- Nou ja, in zekere zin ja - antwoordde ik - is geld niet bedoeld om je te helpen gelukkig te zijn?
-Geen. Geld koopt dingen en ervaringen die je een tijdje gelukkig kunnen maken, totdat wat je hebt gekocht ophoudt je interesse te wekken, maar in ieder geval koop je geen geluk, maar dingen die je een goed gevoel geven als je ze krijgt en tot Hij wordt ze beu. Denk nu eens na, wat kun je kopen om meer geduld te hebben?
-Ik denk niets.
- Niets, nee. Misschien een reis die je helpt los te koppelen, misschien iets om te delen met degenen die je geduld doen verliezen ... In elk geval kon je niet altijd op reis zijn of cadeaus kopen voor anderen.
-Nee, natuurlijk niet. Dus hoe betaal je hier?
Gedurende iets meer dan twee uur spraken we, verkoper en koper, over mijn toekomstige aankoop en ik moest in latere dagen nog drie keer gaan om te beslissen hoeveel ik zou betalen voor mijn nieuwe dosis geduld.
Ik weet dat je je afvraagt hoe dit afloopt, hoeveel geduld kost en hoe het wordt betaald. Ik kan daar geen antwoord op geven, omdat de verkoper dit niet met mij kon doen, maar ik kan u vertellen hoeveel mijn nieuwe geduld me zou kosten en hoe ik het zou betalen. Op dit moment heb ik alleen een proforma factuur die ik hieronder uitvoer.
Proforma-factuur: geduld voor de heer Armando
De heer Armando verwerft een nieuw geduld in ruil voor:
- Begrijp dat kinderen geen volwassenen zijn en dat hun niveau van eisen en behoeften anders is dan dat van ons.
We moeten enkele jaren van volwassenheid opstijgen (niet voor degene die ons verantwoordelijk maakt, maar voor degene die ons recht, serieus en bitter maakt) om dicht bij de kinderen te komen en met hen te leven en ervan te genieten. Er is niets triesters dan de jaren voorbij zien gaan en beseffen dat je te veel bent gegroeid.
Mijn laatste dialoog met de geduldige verkoper
Op de laatste dag, nadat ik de proforma factuur had ontvangen en deze had gelezen, vroeg ik hem:
- Kost dit allemaal geduld?
- Het kost echt niet zoveel. Hoogstwaarschijnlijk twee of drie punten vervullend kreeg ik al wat geduld, hoewel het ideaal zou zijn dat hij ze allemaal vervulde, dus zou hij een echt geduld kopen en zou hij niet binnen een tijdje moeten terugkeren.
- Ik begrijp het. Nog een laatste vraag. Verkopen wat je verkoopt, hoe kan het dat je zo'n lokale ... hebt?
- Zo oud en niet erg voorzichtig?
-Nou ja, sorry ... ik wil niet ...
- Rustig, het is normaal. Proforma-facturen, zoals degene die u neemt, maken veel, maar weinig mensen, zeer weinig, terug om ze te formaliseren. Ik denk dat het niet gemakkelijk is om in het leven op de rem te trappen.
-Ik denk het niet ...
